Sombras

A las largas baldosas frías
Que nos sostienen en tu casa
Y que han oído tanto
Como robles inmortales.

A esos hombres que circulan
Líquidos
Entre los quicios de las puertas
Y dinteles y
El vano en las ventanas.

Nunca hemos hablado,
Y yo no tengo prisa.
Vuestra mirada es larga y nada espera.

Y el tiempo es sordo.

Y ya no espero.